S?bado, 13 de noviembre de 2010

Juan Rodolfo Wilcock (Buenos Aires, 17 de abril de 1919 ? 16 de marzo de 1978, Lubriano, Italia) Fue un poeta, cr?tico, traductor y escritor nacido en Argentina y nacionalizado italiano, pa?s que lo acoge en 1958.

Biograf?a

Hijo de padre ingl?s y madre argentina ( Italo- Suiza), estudi? Ingenier?a Civil en la Universidad de Buenos Aires.

Su primer libro de poes?a, Libro de poemas y canciones (1940), obtuvo el Premio Mart?n Fierro de la Sociedad Argentina de Escritores. Un a?o despu?s conoce a Silvina Ocampo, Adolfo Bioy Casares y Jorge Luis Borges, con los que le une una gran amistad.

Entre 1942 y 1944 dirige la revista literaria Verde Memoria. Entre 1945 y 1947, la revista Disco.

Trabaja en los Ferrocarriles del Estado, pero deja su puesto en 1944.

En 1945 autoedita dos libros de poes?a: Ensayos de poes?a l?rica y Persecuci?n de las musas menores. En 1946 publica Paseo Sentimental.

En 1951 viaja por Europa con Silvina Ocampo y Bioy Casares, y visita Italia por primera vez.

Wilcock practic? asiduamente la cr?tica, colaborando en multitud de diarios y revistas literarias. Fue tambi?n traductor del ingl?s, franc?s, italiano y alem?n. Al igual que su amigo Raymond Queneau, Wilcock ejerci? la labor de inventor de autores bajo demanda para diferentes editoriales europeas.[1]

En 1957 se instala definitivamente en Italia, pa?s en el que acabar?a solicitando la nacionalidad.

Wilcock muere el 16 de marzo de 1978, en su casa de campo de Lubriano, Italia.

Referencias y notas

  1. ↑ Caballero Garc?a, Ignacio y Gago Dom?nguez, Blanca. Rara Avis, Barcelona, Montesinos, 2009, p?gs. 151-168.

Bibliograf?a

  • Libro de poemas y canciones. Editorial Sudamericana, 1940.
  • Ensayos de poes?a l?rica. Edici?n del autor, 1945.
  • Persecuci?n de las musas menores. Edici?n del autor, 1945.
  • Paseo sentimental. Editorial Sudamericana, 1946.
  • Los hermosos d?as. Emec?, 1946, 1998.
  • Sexto. Emec?, 1953, 1999.
  • Los traidores (en colaboraci?n con Silvina Ocampo). Losada, 1956; Ada Korn, 1988.
  • El caos. Editorial Sudamericana, 1974, 2000.

Ediciones p?stumas

  • Poemas. Fundarte, Caracas, 1980.
  • La sinagoga de los iconoclastas. Anagrama, Barcelona, 1981 (traducida al ingl?s por Lawrence Venuti).
  • El ingeniero. Losada, Buenos Aires, 1996.
  • El estereoscopio de los solitarios. Sudamericana, Buenos Aires, 1998.
  • Hechos inquietantes. Sudamericana, Buenos Aires, 1998.
  • El libro de los monstruos. Sudamericana, Buenos Aires, 1999.
  • Los dos indios alegres. Sudamericana, Buenos Aires, 2001.
  • El templo etrusco. Sudamericana, Buenos Aires, 2004.
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Los amantes

Juan Rodolfo Wilcock

Harux y Harix han decidido no levantarse m?s de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro m?s de sesenta, setenta cent?metros. As? que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Est? todav?a el tel?fono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero tambi?n estas llamadas telef?nicas familiares se hacen cada vez m?s raras y lac?nicas. Los amantes se levantan solamente para ir al ba?o, y no siempre; la cama est? toda desarreglada, las s?banas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros m?sticamente entrelazados.

La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se hab?an provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo me?ique, se beben el uno al otro la sangre; despu?s, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando despiertan. Han perdido la cuenta de los d?as y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor est? m?s all? de las convenciones.


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1. Il Poeta Solitario



Ogni mattina all'alba questa luce di viole
Suscitando profumi nei giardinetti immobili
Si riversa dai tetti sulle prime automobili
E accende i vetri rotti sparsi fra le aiole;
Sugli alberi gli uccelli che dormivano tranquilli
Si svegliano e si salutano con delicati strilli...
? il momento migliore del mondo materiale
Che rinasce lavato dalla notte spirituale
Dai rami polverosi scende qualche soffio di vento
E il poeta solitario, fisicamente contento
Passeggia per le strade, come Adamo il primo giorno
Guardando attorno al suo nuovo soggiorno
E inserendolo nel suo ragionamento,
Mentre ascolta le voci pi? o meno profonde
Con cui il mondo a se stesso risponde.

2. Ali Turchine



A chi giova il piacere dei sensi? All'intelletto,
Che d'altronde sopporta dolori e infermit?
Indipendentemente dalla sua capacit?
Di godimento proprio; perch? non ? perfetto
E sfoggia carne e peli come gli altri animali,
Senza mai liberarsi dagli ingombri carnali,
Senza essere del tutto lieto e neppure del tutto abbietto;
Lui che sogn? di volare sul mare senza confine
Con dietro le spalle un paio d'ali turchine...

3. Anima e Corpo



Forse l'anima ? divina, ma non ? indispensabile
Quanto il corpo in cui dimora e che ? la sua cagione;
Dalla prima infanzia in poi questo corpo ? la prigione
Dell'anima che fermenta come una massa malleabile
Per finalmente impietrirsi nelle forme pi? strane,
Dall'uccello melodico fino alle peggiori iguane;
Ma sempre scomodissima perch? non riesce a uscire
Da un corpo inadeguato e sempre meno forte,
Il che provoca disordini difficili da guarire,
Le complicate nevrosi che accelerano la morte.

4. Quel che Non Sar?



Nella sua culla maleodorante il bambino allunga la mano
Per prendere qualche oggetto di solito troppo lontano
Che la sua mente nebbiosa considera interessante;
Ed ? tutte le persone possibili in quell'istante.
Poi, col tempo, andr? escludendo molte personalit?,
Rifiutando o trascurando migliaia di possibilit?:
Non sar? prete n? artista, n? meccanico d'officina,
Non sar? un esploratore n? emigrer? in Palestina,
Nemmeno sar? la copia di una persona esistita,
Come ogni essere del mondo dovr? vivere la sua vita.

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Publicado por carmenlobo @ 9:49  | Literatura
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