Martes, 05 de octubre de 2010

Tengo una especie de deber de so?ar siempre, pues, no siendo m?s, ni queriendo ser m?s, que un espectador de m? mismo, tengo que tener el mejor espect?culo que puedo. As? me construyo con oro y sedas, en salas supuestas, tablado falso, escenario antiguo, sue?o creado entre juego de luces suaves y m?sicas invisibles. (...)?

FERNANDO PESSOA

LIBRO DEL DESASOSIEGO

(Fragmentos)

63

? ??????Tengo grandes estancamientos. No es que, como todo el mundo, tarde d?as y d?as en contestar con una postal la carta urgente que me han escrito. No es que, como nadie, retrase indefinidamente lo f?cil que me resulta ?til, o lo ?til que me resulta agradable. Hay m?s sutileza en mi falta de entendimiento conmigo mismo. Me estanco en el alma misma. Se produce en m? una suspensi?n de la voluntad, de la emoci?n, del pensamiento, y esta suspensi?n dura magnos d?as; s?lo la vida vegetativa del alma -la palabra, el gesto, el h?bito- me expresan yo para los dem?s, y, a trav?s de ellos, para m?.

? ??????Durante estos per?odos de sombra, soy incapaz de pensar, de sentir, de querer. No s? escribir m?s que guarismos, o rayas. No siento, y la muerte de quien amase me har?a la impresi?n de haber sucedido en una lengua extranjera. No puedo; es como si durmiese y mis gestos, mis palabras, mis actos acertados, no fuesen m?s que una respiraci?n perif?rica, instinto r?tmico de un organismo cualquiera.

? ??????As? pasan d?as y d?as; no s? decir cu?nto de mi vida, si hiciera la suma, no se habr?a pasado as?. A veces me sucede que, cuando me desnudo de esta paralizaci?n, tal vez no me encuentre con la desnudez que supongo, y haya todav?a prendas impalpables cubriendo la eterna ausencia de mi alma verdadera; se me ocurre que pensar, sentir, querer tambi?n pueden ser estancamientos, ante un m?s ?ntimo pensar, un sentir m?s m?o, una voluntad perdida en alg?n lugar del laberinto de lo que realmente soy.

? ??????Sea como sea, dejo que sea. Y al dios o a los dioses que haya, abandono lo que soy, conforme la suerte manda y el acaso hace, fiel a un compromiso olvidado.

206

? ??????Hacer una obra y reconocerla mala despu?s de hecha es una de las tragedias de mi alma. Sobre todo es grande cuando se reconoce que esa obra es la mejor que se pod?a hacer. Pero al ir a escribir una obra, saber de antemano que tiene que ser imperfecta y fracasada; al estar escribi?ndola, estar viendo que es imperfecta y fracasada: esto es el m?ximo de la tortura y de la humillaci?n del esp?ritu. No s?lo de los versos que escribo siento que no me satisfacen, sino que s? que los versos que estoy para escribir tampoco me satisfar?n. Lo s? filos?ficamente, como carnalmente, por una entrevisi?n oscura y gladiolada.

? ???????Por qu? escribo entonces? Porque, predicador que soy de la renuncia, no he aprendido todav?a a practicarla plenamente. No he aprendido a abdicar de la tendecia al verso y la prosa. Tengo que escribir como cumpliendo un castigo. Y el mayor castigo es el de saber que lo que escribo resulta enteramente f?til, fracasado e inseguro.

? ??????De ni?o, escrib?a ya versos. Entonces escrib?a versos muy malos, pero los cre?a perfectos. Nunca m?s volver? a sentir el placer falso de producir obra perfecta. Lo que escribo hoy es mucho mejor. Es mejor, incluso, que lo que podr?an escribir los mejores. Pero est? infinitamente por debajo de que yo, no s? por qu?, siento que pod?a -o tal vez como deb?a- escribir. Lloro por mis versos malos de la infancia como por un ni?o muerto, un hijo muerto, una ?ltima esperanza que despareciese.

449

MANERA DE BIEN SO?AR

? ???????-Apl?zalo todo. Nunca se debe hacer hoy lo que tambi?n se puede dejar de hacer ma?ana.

? ???????Ni siquiera es necesario que se haga algo, ma?ana u hoy.

? ???????-Vive tu vida. No seas vivido por ella.

? ???????En la verdad y en el error, en el gozo y en el malestar, s? tu propio ser. S?lo podr?s hacer eso so?ando, porque tu vida real, tu vida humana es aqella que no es tuya, sino en los dem?s. As?, substituir?s el sue?o a la vida y te cuidar?s tan s?lo de so?ar con perfecci?n. En todos tus actos de la vida-real, desde el de nacer hasta el de morir, t? no act?as: eres actuado; t? no vives: eres vivido tan s?lo.

? ??????Vu?lvete para los dem?s una esfinge absurda. Enci?rrate, pero sin dar un portazo, en tu torre de marfil. Y tu torre de marfil eres t? mismo.

? ??????Y si alguien te dice que esto es falso y absurdo, no lo creas. Pero tampoco creas en lo que yo te digo, porque no se debe creer en nada.

? ???????...

? ???????Despr?cialo todo, pero de modo que el despreciar no te cause molestias. No te juzgues superior a tu despreciar. El arte del desprecio est? en eso.

218

???????He sido siempre un so?ador ir?nico, infiel a las promesas interiores. He gozado siempre, como otro y extranjero, de las derrotas de mis devaneos, asistente casual a lo que pens? ser. Nunca he dado fe a aquello en que he cre?do. He llenado mis manos de arena, le he llamado oro, y he abierto las manos de toda ella, escurridiza. La frase hab?a sido la ?nica verdad. Una vez dicha la frase, todo est? hecho; lo dem?s era la arena que siempre hab?a sido.

? ??????Si no fuese por el so?ar siempre, por el vivir en una perpetua enajenaci?n, podr?a, de buen grado, llamarme un realista, es decir, un individuo para quien el mundo exterior es /una naci?n/ independiente. Pero prefiero no darme nombre, ser lo que soy con /cierta/ oscuridad y tener para conmigo mismo la malicia de no saberme prever.

? ??????Tengo una especie de deber de so?ar siempre, pues, no siendo m?s, ni queriendo ser m?s, que un espectador de m? mismo, tengo que tener el mejor espect?culo que puedo. As? me construyo con oro y sedas, en salas supuestas, tablado falso, escenario antiguo, sue?o creado entre juego de luces suaves y m?sicas invisibles. (...)






"Eu tenho uma esp?cie de dever que ? de sonhar. E sonhar sempre Pois sendo mais do que um espectador de mim mesmo. Eu tenho que ter o melhor espet?culo que posso E assim me construo a ouro e sedas, em salas supostas, invento palco, cen?rio para viver o meu sonhoEntre luzes brandas e m?sicas invis?veis."

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Tags: Fernando Pessoa:, Libro del desasosiego, Tengo una especie de debe

Publicado por carmenlobo @ 10:48  | Literatura
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