Carmen Lobo una argentina en Paris. Deseo compartir palabras que diseñan: formas, paisajes, colores, sueños... Todo aquello que nos ayude a reflexionar sobre la vida. BIENVENID@S carmenlobo@hotmail.com
Papá, cuéntame otra vez
Papá, cuéntame otra vez, ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo.
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá, cuéntame otra vez, todo lo que os divertisiteis,
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y como cantaste Al Vent , y ocupasteis La Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá, cuéntame otra vez, esa historia tan bonita,
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevio a tomar de nuevo
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá, cuéntame otra vez, que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no habia arena de playa.
Fue muy dura la derrota, todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover, aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel Mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel Paris,
sin embargo a veces pienso que al final todo dió igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
ahora mueren ...
Papá, cuéntame otra vez, ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas y estudiantes con flequillo.
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá, cuéntame otra vez, todo lo que os divertisiteis,
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y como cantaste Al Vent , y ocupasteis La Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá, cuéntame otra vez, esa historia tan bonita,
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
y cuyo fusil ya nadie se atrevio a tomar de nuevo
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá, cuéntame otra vez, que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
al final de la partida no pudisteis hacer nada
y bajo los adoquines no habia arena de playa.
Fue muy dura la derrota, todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover, aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel Mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel Paris,
sin embargo a veces pienso que al final todo dió igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
ahora mueren ...